Alors ça y est. Des étoiles se dessinent dans les livres face à une pupille dilatée d’effroi. Elle saigne, elle suinte. Elle en a trop vu et elle en verra encore. Maintenant elle se demande jusqu’où avancer pour vie, jusqu’où reculer pour la vivre. A quoi ça ressemble, ce globe griffant l’orbite à chaque mouvement ? Qui c’est, cette innocente fragile à la carapace étroite ? Elle se revoit la forger. Elle revit ses instants de découverte d’un corps bien trop normal pour ne pas être complexe. Une verge longue et fine fait tâche et ça elle le paiera. Une autre, plus épaisse, à l’odeur forte, s’introduira en elle et forcera les portes de son enfance. Cinq années d’un jeu aux règles indéfinies où tout le monde est perdant demain et encore plus après-demain. Elle saigne, elle suinte encore. Une bouteille vient s’imposer dans le paysage local, sous les montagnes et les chaussures démesurées des habitants saisonniers. L’air est froid mais l’odeur est rance. Les adultes autour d’elle le trouvent d’une pureté sans pareille, mais c’est eux qui le pourrissent, tout simplement. Les particules germent et vomissent dans ses poumons, dans son sang méditerranéen : le virus d’une mort annoncée. Jeune et dans d’atroces souffrances. Inapte, et trop mince pour avancer. Elle en crèvera de ça, et ne pourra tirer personne dans sa chute. Elle sera bien trop bête pour ça. La belle innocente savait qui était son frère. Polynice riant, Polynice hurlant, Polynice ivre et Polynice pleurant. Pour cette Antigone ne mourra pas pour lui, ni même pour elle. Elle ne mourra pas au nom d’un principe. Elle ne mourra pas d’une mort médiatique. Elle mourra simplement de ne pas vivre. Polynice quant à lui vivra de ne pas mourir. Et où est la vielle pomme ridée qui se souciera d’elle ? Elle se perdra dans ses quatre roues non-motrices et alors, couvant ses oeufs, elle implosera. Il n’en restera plus rien. Des hommes et des femmes naissent et passent, tous sont sourds. Personne ne semble comprendre ce non, «  N.O.N  », qu’on a tous appris. La belle innocente ne cesse de le répéter et on ne cesse dans faire abstraction comme d’un détail de l’histoire. Non, quelle nuit putain, non, on se revoit quand tu veux, non, alors on dit jeudi, non, alors à jeudi, non, et encore ce même sexe, non et encore ce même oui. Encore et encore cette même chute. Alors elle ne mange plus, alors elle boit, alors elle se bat, alors elle vomir de dégoût, d’un dégoût profond. Qui es-tu la belle innocente ? Pourquoi es-tu ivre, pourquoi tes pupilles sont dilatées, pourquoi tu pleures, pourquoi tu baises ? Qui sont ces dingues qui ont croisé ta route ? Pourquoi t’ont-ils touchée, pourquoi t’ont-ils apeurée ? Qui est celle qui t’as fait abaisser tes défenses pour mieux les faire ressurgir, plus rides que jamais ? Antigone, dis-moi qui était ton frère. Répète-moi combien il hurlait lui aussi, combien ses mains ont fait du mal autour d’elles. Tu l’aimes, Polynice ? Alors tu l’aimes de quel amour ? Qui sont ces gens, et qui es-tu, toi ? Antigone, l’air manque ici. Il paraît qu’il est meilleur sur les montagnes mais c’est de la merde. Et pourquoi ? Parce-que tes racines sont enfouies dans la merde. Ballerine sourde, belle innocente, qui êtes-vous sinon des mortes-nées tuées dans l’oeuf par cet être de vide au sexe pendant inlassablement, balançant la mesure aux portes de l’innocence perdue ? La nuit sombre et des aplats noirs se dessinent. Le livre c’est toi et les étoiles aussi, et les yeux aussi. Ces étendues aussi. Cette flèche et cet oeil, cette fête triste, ces mots perdus dans les cris et les boules argentés. Belle innocente, tu n’es rien et tu es tout. Tu viens du tout et tu composes du rien. Tu n’es qu’un fou dont tu es le pantin. Alors ça est il saigne, il suinte lui aussi. Et ça y est je saigne, je suinte moi aussi. Je ne suis qu’un fou dont je suis le pantin. Du tout au rien.